Собирали

Собирали мы грибы с дедом,
Впереди я шла, он – следом,
Нескончаемой была тропка,
Я смотрела на кусты робко.
Мне казалось, что в лесной чаще
Не грибы нас ждут - злой ящер,
Всё мерещились за пнём волки,
От моей ходьбы что толку?
Притомился дед, впал в дрёму,
За плечо его легко трону,
У него в ведре грибов густо,
А в моём, увы, опять пусто.
 

© Copyright: Светлана Автономова, 2012
Свидетельство о публикации №11211027690