Стихи Киплинга, мои любимые

Сотый

Бывает друг, сказал Соломон, который больше, чем брат.
Но прежде, чем встретится в жизни он, ты ошибёшься стократ.
Девяносто девять в твоей душе узрят лишь собственный грех.
И только Сотый рядом с тобой встанет - один против всех.

Ни обольщением, ни мольбой друга не приобрести:
Девяносто девять пойдут за тобой, покуда им по пути.
Пока им светит слава твоя, твоя удача влечёт.
И только Сотый тебя спасти бросится в водоворот.

И будут для друга настежь всегда твой кошелёк и дом.
И можно ему сказать без стыда, о чём говорят с трудом.
Девяносто девять станут темнить, гадая о барыше.
И только Сотый скажет, как есть, что у него на душе.

Вы оба знаете, как порой слепая верность нужна;
И друг встаёт за тебя горой, не спрашивая, чья вина.
Девяность девять, заслыша гром, в кусты убежать норовят.
И только Сотый пойдёт за тобой на виселицу и в ад.



Моя соперница

Зачем же в гости я хожу, попасть на бал стараюсь?
Я там, как дурочка, сижу, беспечной притворяюсь.
Он мой по праву, фимиам. Но только ей и льстят:
Ещё бы, мне семнадцать лет, а ей под пятьдесят.

Я не могу сдержать стыда, и красит он без спроса
Меня до кончиков ногтей, а то и кончик носа;
Она ж, где надо, там бела и там красна, где надо:
Румянец ветрен, но верна под пятьдесят помада.

Эх, мне бы цвет её лица, могла б я без заботы
Мурлыкать милый пустячок, а не мусолить ноты.
Она острит, а я скучна, сижу, потупя взгляд.
Ну как назло, семнадцать мне, а ей под пятьдесят.

Изящных юношей толпа вокруг неё теснится.
Глядят влюблённо, хоть она им в бабушки годится.
К её коляске - не к моей - пристроиться спешат.
Всё почему? Семнадцать мне, а ей под пятьдесят.

Она в седло - они за ней (зовёт их "сердцееды"),
А я скачу себе одна. С утра и до обеда
Я в лучших платьях, но меня, увы, не пригласят.
О, Боже мой, ну почему не мне под пятьдесят?!

Она зовёт мнея "мой друг", "мой ангелок", "родная",
Но я в тени, всегда в тени из-за неё, я знаю.
Знакомит с бывшим со своим, а он вот-вот умрёт.
Ещё бы, ей нужны юнцы, а мне наоборот...

Но не всегда ж ей быть такой! Пройдут веселья годы.
Её потянет на покой, забудет игры, моды...
Мне светит будущего луч, я рассуждаю просто:
Скорей бы мне под пятьдесят, а ей под девяносто.