Влюблённость

Так мало о любви мы пишем, о лазейке...
Но чувственно стоим на чьей-то тюбетейке,
Удачно, без тычков, иронии к тому же, –
Нам ни к чему она, хотя повсюду лужи…
Да, дождик моросит, листва в полёте звонко
Вращается; и вскользь блестит твоя заколка
В курчавых волосах.
Тепло, местами жарко...
И, в общем, хорошо в пределах дендропарка.
Деревья там и здесь, как люди в маскараде.
И что-то пишешь ты моей рукой в тетради,
Поспешно наклонясь, чтоб надпись не размокла.
И вновь не о любви!
Выводишь слово «вобла».
А дождик льёт и льёт, и мы пролить могли бы
Созвучные слова; безмолвствуем, как рыбы.
Не знаем, что сказать, а может, и не надо,
Когда ещё вкусна, сладка твоя помада…