Дорога к дому

Изрыты кротами поля луговые...
Холмы,как могилки, стоят.
Убогие ивы склонились над ними-
Пытаются выжить.Ворчат,
Обнявшись для крепости:
"Старость не радость!"
Побеги не тонут в воде...
И только хмельная желанная сладость
Шмелей зазывает-везде
Себе полосатики ищут работу:
Живучи,проворны, точны,
Они к первоцветам летят на охоту-
Живые посланцы весны.
А старые ивы на них не в обиде:
Что могут-все им отдают...
Никто еще гибель свою не предвидел:
Хоть плачут порой,но живут.
Мне грязь не мешает-иду потихоньку
Любуясь кривой колеей,
И душу свою наполняю легонько
Забытой родной стороной.


Альбина Бычкова