Потерпи, пожалуйста, Сима...

День безразличен,
обезналичен,
словно счёт в банке;
запах больничный
в палате под номером шесть,
в надтреснутых склянках -
кровь, мокрота и желчь,
моча "по Нечипоренко"...

Словно в стенах Шоушенка,
между пластмассовых рам -
муха,
сдохла от старости
или отсутствия духа,
или же невзначай?..

В прозрачном стакане -
мой чай,
в цвет нездоровой мочи.
Бог почему- то сегодня молчит,
как- будто бы болен и тих,
словно обколотый
альфапродином, псих...

Кроме меня и вони,
вон - в коридоре - двое.
Её привезли умирать.
Ей панцирной сеткой кровать
в рёбра живые врастает.
Он рядом.
Хрустит суставами пальцев,
губами перебирая, считает:
-Сколько прожито дней
с любимою,
с ней...

А у неё от промежности
и до самой груди -
крестиком вышитый шрам.
Господи, помоги!

Муж сидит в изголовии,
боясь шелохнуться,
нервно пальпирует одеяло
и пытается ей улыбнуться,
но только горько и некрасиво
кривит свой чернеющий рот:
- Потерпи, пожалуйста, Сима,
всё пройдёт...

Симе поставят капельницу.
Капли по венам скатятся,
и послезавтра она умрёт.
Прежде, чем пролежни
нежной спины,
словно проталины
снежной весны,
станут в окно видны...
- Всё хорошо, Сима!
Спи.