Стада

На Христовы на плечи согбённые
Мы своих набросали крестов
И таращим глаза удивлённые
Из цветущих вишнёвых кустов:
Все кресты тащит Он, спотыкается…
Ни подмоги, ни капли воды…
Для кого, интересно, старается,
Оставляя на тропке следы…
Иисус все кресты тянет волоком,
По пути непрестанно молясь…
Мы ж, гадая, по ком звонит колокол,
Колупаем приставшую грязь…
Сверху Отче в он-лайне любуется
Послушаньем Сыновьим, пока
По кустам мы стадами тусуемся,
Наедая зачем-то бока.