Шесть шаров

На указаньях флагман старший наш,
Кружком на карте цели обведя,
Уткнув в меня свой острый карандаш,
Сказал: « Не промахнись, прошу тебя!»

Подходим. Цель семнадцать, в уголок
Прицела глаз уставился незряч.
Жаль, маркеры черт выше поволок…
Как воздух вентилятора горяч!

Секундная застыла на часах,
В наушниках: «Смотри, не промахнись!»
«Да, ладно, командир, чего там, все в руках…
Пока идет все – просто зашибись!»

Навел прицел и самолета нос
На еле в перекрестье видимую цель,
И взвел, под пальцем задрожавший автосброс,
И распахнул в размах весь бомболюков щель.

Щелчки КВСБ, и плавно так визир себе бежит,
Цель неподвижна, значит, верно выбран снос,
Чуть слышно, мирно гироскоп жужжит,
Из ларингов в эфир одно лишь слово: «Сброс!»

« Сто тридцать два!, – взывает полигон, –
Спешу поздравить! Ваша – шесть шаров!
Вставляй еще звезду себе в погон…»
«Ну, что ж, неплохо, в общем...» – « Будь здоров!»

Крутой вираж. Набор и курс домой.
Вот под стеклом морщины – это льды
Татарского пролива подо мной.
А выше только белые следы.