И какого вкуса Счастье?

Муж под покровом ночи принёс в дом торт. Наполеон.
Предупредил заранее, чтобы никаких свидетелей. (У малышни аллергия, сладкое под запретом).

Я втискивала коробку в просвет между полками, маскировала неприглядными банками. Ждала утра, чтобы съесть. Конечно, тайно.

Утром в кухне было многолюдно. Потом закрутили дела. Но я все ловила момент. Тихонько открывала холодильник. Замечала, что наполеон тает (муж маскировался лучше, чем я). Закрывала холодильник. Ждала. Мечтала.

И вот к вечеру я, никем не замеченная, вытащила оставшийся кусок торта, налила чай, села за стол. Казалось, вот, свалилось Счастье. Можно пробовать на вкус. Держать на языке. Ликовать. Нюхать. Растягивать удовольствие.

Но вместе этого я запихивала громадные куски.
Подпрыгивала на стуле, прикрывая тарелку руками.

Если вы спросите меня, а вкусный ли был тортик, скажу: "не знаю". Так торопилась, что ничего не поняла. Счастье проглотила почти залпом. И ничего не почувствовала. Только язык кипятком обожгла.



(опубликовано likrylova.livejournal.com)