В ГЛАЗОК ПРИЦЕЛА

Третий день иду по бездорожью,
Мне рубаха белая тесна,
Нагнала меня в краю тревожном,
Будто снайпер, новая весна!

Вот она, за близлежащей сопкой,
Пристально глядит в прицел глазка,
Видно, снайпер – молодой и робкий,
Видно, что не опытна рука.

Выстрел точно попадает в сердце,
Но из раны капает не кровь –
Словно жар печи в прореху дверцы,
На сугробы хлынула… любовь!

Я упала, обнимая небо,
Небо наклонилось надо мной,
Доверяла я, наверно, слепо
Той, что притаилась за спиной.