Спасительной тропой

Куда идти –
вокруг ни зги не видно,
вокруг – сплошная мгла,
вокруг – темным-темно,
лишь ухает сова
и глаз небес наивно
глядит с крутых высот
прищуренной луной…

Ни тропочки,
ни тропки,
ни тропинки,
намёка нет
на дальний светлый путь,
ни указателя,
ни вехи, ни развилки,
нет ничего…
Как просто обмануть
полночной тьме испуганную душу!
Всё чудятся кошмары
тут и там,
и, видит Бог,
впервые я так трушу,
метаясь по оврагам и холмам,
как загнанная
егерем
волчица…

Пропахли страхом
белые туманы;
здесь, трепеща осиновым листом,
деревья жмутся к краешку поляны,
здесь всюду мне мерещатся капканы,
а ветер издаёт протяжный стон,
где из болота
дух
дурной
сочится…

Сглотнув слюну, я начинаю выть –
протяжно, будто в холод провода,
и подпевает на болоте выпь,
и крошится
осколками
звезда…