Кресты... разбойники... кресты...

Кресты...разбойники... кресты...
Всё как на сцене пред толпою...
Но где овации, цветы,
Где восхищение игрою?
Кресты... разбойники... кресты...
Кто автор этой странной пьесы?
Взаправду ль жалятся шипы?
Постойте, кто-то рвёт завесу,
Но для чего, ведь был финал,
И Тот, Кто в соке спелой вишни,
Уже и смерть Свою сыграл,
И мы почти из зала вышли...
Ах, да,-актёрский ритуал,-
На сцену выбегать под крики...
Но почему актёр упал,
На остриё воззрившись пики?!
Кресты...разбойники...кресты...
Здесь время замерло на веки...
Несут, несут, несут цветы
В печали горькой человеки.
-А мы не знали,- говорят,
-А мы не верили,- бормочут,
И просят счастья все подряд,
Несчастия никто не хочет.
Кресты...разбойники...кресты...