Ещё раз о...

Слаще мёда - чужое счастье!
Был бы повод - найдётся фрак...
Я любила его и раньше,
И как правило - натощак.

Колотила посуду оземь,
Кляла тех, кто его ласкал,
Из ранеток варила осень
И писала, как Марк Шагал.

Выпивала свободный вечер,
Не снимая с руки кольца,
Мне хотелось, чтоб он при встрече
Не скрывал своего лица.

Он запах ночной орхидеи,
Что кроется в складке меж губ,
Вчера преподнёс как трофеи,
Соврав, что давно однолюб.

На белую простынь из лилий
Он сбросил поношенный фрак...
Его никогда не любили.
Никто. И нигде. И не так.