ФУГА

Были дни, продрогший Март
Забирался на колени,
И мы оба холодели
Под немыслимый дискант.

Положив под стопы лёд,
Он играл на фортепьяно,
И был слишком фамильярным
Первый тающий аккорд.

Алым красились снега,
Оседали осторожно,
И вливалась мне подкожно
Фуга с привкусом греха.

Всё свежее аромат
Половодья и капели...
Так сыграть никто не смеет
Фугу - только месяц Март!